Нравится, когда берёшь кусок камня и отсекаешь от него лишнее, то, что наросло на нём за века его, каменной жизни. Но он, камень совсем не тот, что кажется на первый взгляд. Мы всегда вначале видим, то, что хотим, что ожидаем, на другое не обращаем внимание, и только потом, остановившись, присмотревшись, вдруг замечаем, что это не просто камень - это спрятанное внутри существо. Живое существо. Кто знает, как оно туда попало? - Может?.. Загнал его туда злой волшебник, или, когда ещё заключённое в камне существо было человеком, тот человек необдуманно, неосторожно произнёс нужное заклинание и сам стал пленником камня. Или?.. Или он добровольно сам себя заточил в нечувствительную твёрдую оболочку: чтобы не терпеть, не испытывать, не ощущать…
У всех разный порог чувствительности. Кого-то не прошибёшь, что, как говорится, ничем. А другой - может просто завянуть от одного неосторожно уроненного слова... Зачерстветь, а потом и окаменеть!
Моя задача - попытка оживления, попытка возвращения такой окаменелости её истинной сути, истинного лица…
Да, я скульптор человеческих душ. Их реаниматолог и, если хотите, творец. Потому, что кроме меня это не сделает никто. Вернее не сделает это так, как я. Потому, что я сам был когда-то камнем. И знаю, каково это!
Каково?! -
…Только кажется, что камень не чувствует ничего! Это неправда. И в этом ошибка того, кто сам прячется в камень. Ты всё чувствуешь, всё понимаешь, но не можешь ничего сделать, потому что: камень! А значит: неподвижный, холодный, без рук, ног, глаз и губ…Нет того, что служит существам для контактов, прикосновений, объятий… Для: Любви… Но желания живы, они остаются, они мучают, они пытают…
Кто знает пытку ожиданьем?
Надежда, без надежды… на взаимность...
Минуты складываются в часы, часы - в дни, дни - в недели, месяцы, годы, столетия… Вечность? - Это разве срок, когда... ждёшь?
А ты - всё тот же, всё так же: камень. Неподвижный, холодный… но чувствующий!.. - Вот в чём загвоздка. В чувствах! Именно они, чувства и придают разнообразие всем окружающим окаменелостям.
Несмотря на принадлежность к каменному миру, мир этот довольно разнообразен. Нет двух похожих.
Посмотрите на окружающие скалы: вон, чем не сова, сложившая свои крылья, а вон - кот выгнул дугой гранитную спину. А этот? - Это ж лев, а может сфинкс, хранящий в каменном сердце свой ответ на вечную загадку…
Нужно смотреть, нужно видеть, наблюдать и обнаруживать. Под обычным - видеть истинное!
Века сами, как скульптор шлифуют всё. Но и они не могут сделать из кота - собаку, из лягушки - царевну, из козла - льва…
А я? - А я могу! Не всё конечно, но кое-что умею...
Потому что: вижу.
Вижу?! Или пытаюсь...
У меня в руке - резец, молоток, и я сегодня тот, который за дни сделает то, на что природе требовались века…
У меня в мастерской кусок розового мрамора. Он ростом чуть меньше меня самого. Розово-белые прожилки бегут по его, кажущейся мне тёплой поверхности. Я трогаю дрожащими пальцами каменную плоть… И действительно, мрамор тёплый. Отхожу в сторону, сажусь на пол к стене мастерской, обитой панелями из сибирского кедра. Лёгкий запах хвои заползает в ноздри, щекочет, будит воображение как какой-то наркотик. Я откидываю голову на стену. С длинной, цвета спелого каштана с проседью шевелюры спадает, развязавшись чёрный, шёлковый шнурок, которым я, чтобы не мешали, обычно перехватываю волосы перед началом работы. Дремота подкрадывается к глазам, давит на веки…
- Освободи меня, освободи! Это я, я тебе говорю, посмотри, видишь, я внутри, в заточении, в камне…
Я резко вскакиваю с пола, оглядываюсь… Кто здесь? - Только тихая музыка Enja льётся из колонок, прячущихся в углах мастерской, да зелено мигает табло музыкального центра. Нет никого вокруг…
Одиночество, несмотря на постоянное нахождение среди людей, среди родных, близких, даже, как будто, любимых…
«Редко облачко в одиночку плавает, и не бывает без быков коров…» Вспомнил вдруг я не к месту свои детские стихи. Впрочем, где оно наше место, и что мы должны делать в этом, возможном, твоём месте? Всё зыбко, непостоянно, изменчиво…
Вот камень - это годы, это время, это что-то настоящее…
« А ведь это женщина!» - Произношу я вслух сам себе, подходя снова к мраморной глыбе. - «Конечно! - Милая, стройная, слегка узкобёдрая, с маленькими щиколотками и нежными округлыми пяточками. Вот она стоит на кончиках своих крепких пальчиков ног, руки подняты над головой, и соски упругих грудей призывно смотрят слегка в стороны друг от друга. Пушистые волосы непослушными прядями падают на плечи…» Я захожу сзади, и что вижу сквозь мрамор? - Плотные ягодицы плавно переходят в стройные бёдра, крепко прижатые друг к другу, пряча между этой зажатости что-то своё самое сокровенное…
Рука тянется к молотку, пальцы обхватывают острое зубило… Я замираю в предвкушении действа… И вот, ЭТО началось! Я вонзаю остриё металла в розовую мраморную плоть…
С переменной, разно…меренной, разно…сильной частотой бьёт молоток, зубило погружается глубже, размахи становятся то шире, то уже… Я, то грубо, то нежно работаю своими инструментами… Посыпалось лишнее, обнажается настоящее…
Сколько длится это?
Потерян времени счёт. Да и нет его, этого, того времени, что принято измерять в секундах и часах. Есть только время, которое измеряется в ощущениях!.. И оно сейчас в моей власти…
…
…Она свободна!
Всё лишнее разлетелось по дубовому полу мастерской, превратилось в осколки, в пыль, в воспоминания о той, несвободной, каменной жизни…
Я в изнеможении роняю свой молоток, зубило, падая, откалывает кусок дубовой щепки от пола своим притупленным от работы остриём…
Сам бросаю своё уставшее тело к дальней стене мастерской. Мышцы всё ещё напряжены и слегка поднывают от работы. Но в душе… В душе звучат колокольчики радости, сливаясь, понижая тон, превращаясь в звук колоколов счастья…
Глупая, радостная, идиотская улыбка удовлетворения застывает на лице, по усам и бороде стекают капельки пота, смешанные с розовой пылью мрамора, в глазах стоит влага слёз радости…
Получилось?..
Получилось…
Получилось!!!
- Она свободна! - теперь уже вслух, громким криком, я пытаюсь выразить булькающее в груди счастье, просящееся, стремящееся наружу…
- Что за крики? - Возвращает к действительности голос моей любимой, незаметно для меня вошедшей в мастерскую.
- Что за шум? А насорил то? Пылища! - Поэзия мыслей творения быстро спотыкается за брошенные любимой слова-булыжники обыденности…
- Да вот, работал я тут, - смущаясь своего затрапезного, грязного вида, отвечаю я, и украдкой концом рубахи, стираю розовые потёки слёз умиления со своих щёк.
- Вижу, вижу, опять бабу настучал? Или как ты говоришь, освободил, да? - У любимой в руках веник и совок, она пытается замести пыль, собрать осколки в большое ведро.
- Да не надо, зачем ты? - Пытаюсь я остановить её страсть самки к обустройству гнезда.
- Как это зачем? Я к тебе пришла не на пару минут, надеюсь на большее время, а у тебя такой кавардак тут. Нет, нет, я всё уберу! Без меня - хоть на голове стой, в грязи валяйся, а сейчас иди-ка в душ, приведи себя в божеский вид, пока я тут управляюсь.
- Только, пожалуйста, - прошу я её, - осторожнее со скульптурой, она пока очень не устойчива, видишь - стоит на самых кончиках пальцев, надо укрепить её основание.
- Да соорудишь ты ей пьедестал, соорудишь, иди, не бойся, идолопоклонник ты мой, не трону я её. -
Я иду в ванную, включаю воду… По коже бегут розовые ручейки, сливаются в розовый поток, утекают прочь…
Я без следов мрамора на теле. Закрепив волосы резинкой, обёртываюсь мягким полотенцем, выхожу…
Пол чист, со стороны кухни что-то скворчит на плите, любимая подпевает громким звукам радио:
«I`ts my life… I`ts my life…»
Я незаметно подхожу сзади, обнимаю её за плечи, целую в завиток на затылке. Её пушистые, тонкие волосы приподняты вверх, и шея выглядит нежной, аппетитной, пахнет какими-то экзотическими цветами… Я прижимаюсь к ней твердеющей от желания своей нижней частью. Вожделение растекается по телу…
- Ну, подожди, я же готовлю, ты не видишь? - Остужает она мой порыв.
- Да брось ты! - Говорю я ей, пожалуй, слишком резко, она, почувствовав это, не стала очень уж сопротивляться, хотя чувствуется, что ей не очень-то и хотелось ЭТОГО. Но я хочу, у меня - порыв, потом уже не будет такого… Такого! Как эти женщины не понимают, что в таких вот незапланированных любовных эксцессах и заключается вся прелесть телесного обладания. Может, в такие минуты в мужчине просыпается тот самый древний «зверь», потомками которого мы все и являемся. А в краткие минуты бурного обладания, она, женщина, получает выброс намного большей энергии, чем в планомерно затянутые часы зацивилизованной любви.
Я подхватываю любимую на руки, подсаживаю на гладкую, прохладную стойку разделочного шкафа кухни, целую её в губы, проникаю языком к нёбу, она, как-будто, тоже начинает разгораться, прижимается ко мне ближе, ближе, я срываю её кружева с упругих бёдер, грудь сама вырывается на свободу из полурастёгнутого ворота платья… Я врываюсь в неё, она стонет, чувствуется, что моё вторжение приносит ей не только боль от скорости и объёма вторжения, но и, кажется, наслаждение… Хотя? Женщина - она актриса хорошая. Это у женщин в крови - игра. Игра в дом, игра в семейную жизнь, в детей, игра в любовь…
Но вот, кажется, уже разгорелась, сама начинает стремиться продвинуть поглубже мой «инструмент». А мне на память приходит аналогия с моим резцом. Вот так же отсекаю я лишнее, наносное с камня. Также как пытаюсь высвободить сейчас её суть, её естество, стонущее, и извивающееся у меня в руках, в моих объятиях.… И нет ни мира, ни людей, только я, только она, только мы!
…
Слияние…
…
Излияние…
…
Чтоб уменьшить желания пыл, я дыханье её испил…
Она замирает у меня на плече. Её волосы рассыпались по моей спине, щекотят шею, пахнут естественным запахом женщины - смесью духов, морской соли и сладкой плоти…
- Ну, вот закапал мне платье, не мог осторожнее - привычно возвращает она меня в наш грешный мир.
Что тут скажешь? - Закричать? - Глупо. Выгнать вон? - Так жалко, любимая никак!?
- И мясо подгорело, вяло продолжает она, пытаясь, видимо, совсем не без труда вернуться к действительности...
- Я сам всё приготовлю, иди, подчепурься. - отправляю её из кухни.
- Ну, да, я же хотела сделать нам, тебе поесть...
- Я сделаю сам, всё будет в лучшем виде!
- Ну, ладно, я пошла тогда, а то, мне не нравится этот запах, и между ног влажно…
- Иди, иди, - целую я любимую в щёку, и легонько подшлёпываю её по упругой ягодичке, - иди, полотенце и халат на обычном месте.
- Да… Да… - Вяло откликается она уже от двери ванной.
- Такс… кухня любит мужчину - говорю я себе, и начинаю действо. - Главное - элементы творчества во всём, настрой, желание, а из чего и что сделать - найдётся!
Открываю холодильник. Мясо есть, быстро на тонкие, большие куски... Отбивка.
Поперчить, посолить…реган, аджика… обвалять в муке… в масло на раскалённую сковороду, спасибо тефалю, не пригорит! По паре минут на сторону. Вот, уже и готово! Вода в ванной весело сочится, любимая опять что-то напевает. Там я поставил магнитолу, и часто, бывает сам, лежа в пене, слушаю журчание музыки Китаро…
Капуста - в мелкую крошку, майонез - поверху, всё - смешать… На большое блюдо, по кругу - тонкие пластики помидор, в центр горки капусты - зелёный горошек… Сверху - несколько листиков петрушки, укроп, киндза…
Мясо на тарелки, рядом по несколько ложек пюре картофеля. Сверху соком из сковороды… Сегодня без чесночного соуса. Бутылка красного вина в центр стола…
«Что ж… Всё вроде?.. А, десерт?» - Киви на тонкие пластики - и на блюдце, несколько бананов в корзинку, ещё и шампанское на холод… Нормально? - Замечательно!
Да, красную свечу в чугунный массивный подсвечник. Поджигаю… Мельком - взгляд на скульптуру. Кажется, она смотрит на меня из розовых мраморных глаз?! - Прости, милая, я тебя прикрою покрывалом, потом, позже мы с тобой пообщаемся, нужны ещё штрихи, подработать камень, придать отделку…
Любимая вышла из ванной. Волосы непослушной мокрой пшеницей разбежались по обнажённым плечам, она, как и я раньше, обернулась полотенцем, но только от уровня груди. Я уже одел свои потёртые, мягкие от времени джинсы, сижу с задумчивым видом, который я поспешил себе придать, в глубоком велюровом кресле, потягивая из высокого стакана водку с томатным соком. Видно, что ей нравится мой «натюрморт» на столе. Хоть и не хочет показать свою женскую ревность по этому поводу. И не только нравится, а видимо, понимает, что ТАК и быстро не смогла бы соорудить ужин.
«Вот так, цени, пока мы вместе!»- Заканчиваю свой внутренний монолог, встаю, галантно наклоняясь головой до пола. «Хм, есть ещё гибкость в старых косточках…»
Колено на пол, руки себе на голую грудь…
- Всё для тебя, дорогая, не изволите ли закусить! - Она садится в кресло напротив, обратив внимание, что скульптура накрыта покрывалом.
- Что, накрыл девку свою?
- Ну, зачем ты так о моей работе? Ведь ты рядом, ни к чему мне каменная…
- Ладно, давай угощай, хозяин - примирительно предлагает любимая.
- Не заставлю ждать. - Пробка из горлышка вон, густая тёмно-вишнёвая влага наполнила бокалы…
- Итак… За тебя! - За тебя как представительницу племени непознанных существ
Вселенной, за тебя, любимая! - Я прикасаюсь краем бокала к губам, пью терпкую влагу, замечаю мельком, что ей понравилось, пусть и немногословно, но, как, говорится, со вкусом! - «Могем, а, значит, могём!» - Улыбаюсь я про себя.
Вечер удался, в общем-то… Любимая осталась довольна, даже ночевала со мной на одной кровати, надо ли говорить, что не просто я лежал с ней рядом. Не лежал, пытался двигаться, заставляя и её быть подвижной…
Но что-то не то всё это?! Не так, как хотелось бы, как должно быть? - А как должно быть? - А сам не знаю, но чувствую, что: не так!
А где, так? А как это? - Так? И кто - так?..
…Поиски, нахождение себя… и того, чего не хватает - в творении! В со…творении (с кем-то, с чем-то вместе)…
…Снимаю покрывало… Мы снова с НЕЙ одни! Я глажу розовый мрамор, опять мне кажется, что он тёплый, нежный, живой…
И она, как будто, чувствует мои руки, и волна бежит по её мраморному телу… Вдруг я приникаю к её губам своими…
Что я делаю?..
Видел бы кто?..
Да, плачет по мне один дом, цвета жёлтого апельсина…
Губы её задрожали… Или это иллюзии, в добровольном разномастном плену которых я живу в последнее время всё большее и большее время суток? Не различая, где истина, а где, то, что приснилось или пригрезилось наяву...
Она обнимает меня руками, но уже не каменными, - живыми, тёплыми, нежными… Пальцы на затылке, теребят мой «хвост» цвета коричнево-серого пепла… У неё живые, пушистые, светло-каштановые волосы, они тоже, вслед за руками, обнимают меня каждой нежной волосинкой… Ноги её объяли мой торс… Не атлет, не культурист, но держу её легко, и она - такая нежная, лёгкая…
Она - живая?!
Живая!!!
Вот её розовая плоть позвал меня к себе внутрь… ТУДА?! - ТУДА!!!
Иначе бы это двуногое млекопитающее давно бы уступило свою нишу, например, тем же динозаврам, которые хоть и огромные были - но многие кушали травку :)))
Про Александра Македонского есть такая история: к нему пришёл изобретатель противолошадиных “мин” - доски с длинными гвоздями, чтобы кони ранились и люди падая, попадали на эти гвозди. Александр спросил: кто-то ещё знает об этом изобретении?
- нет, не знает.
И он казнил тогда этого «изобретателя», потому как считал, что даже в войне не все средства приемлемы.
Но это далеко в прошлом, с тех пор человек стал более “изобретателен” в умерщвлении и подавлении… и не без участия тех же женщин, которые изредка пожелают, потоскуют о нежности, но после с того, кто слишком долго будет нежен и предупредителен с ней - она сменяет свой ориентир на более животное направление, что на самом деле то человеческое в общей своей массе и есть.
И этот человек - срубит кедр, чтобы добыть орехов и поломает яблоню, чтобы достать яблоко и этим возбудит в женщине эмоции, которых женщина и ищет. чем эмоции сильнее - тем более желаннее, а отрицательные эмоции вызываются очень быстро и как правило на них реакция более сильная.
Вот и вывод - тот, кто вызвал сильные отрицательные эмоции - тот женщине и желанен.
Но это в массе, чем и чудесней эксклюзивности!
Правда, вначале эту эксклюзивность, причём, здесь уже пол роли не играет, - изувечат, распнут, а потом уже к лику святых или даже Бога.
И спасаются лозунгами самооправдания: “не ведали, что творили… прости нас грешных…”
И снова новую веру - огнём и мечом.
Первопаскудство (копирайт-шоу)))
ИМ было сказано: «Всё – ваше,
(авторитетней темы нет!)
- не натворите, дети, бед,
и жизнь с веками станет краше».
всё исполнялось, но вот, - Змей!?
(там всё по Фрейду: гладкий, толстый…;))))
приполз… ну, типа, для знакомства,
на уши Еве льёт елей:
- что, правда, вам – плоды нельзя?
- ну, почему же, всё нам можно.
- а я другое слышал…
- ложно!
Нам Бог – Отец и мы - семья!
- да я не против, но вот яблок?
- и яблок можно, лишь с одной
ОН запретил…
- вот с этой?
- с той!
(а змей уж Еву телом за бок…)
- и почему ж такой запрет?
- ОН нам сказал: съедим – умрём.
- не так тут что-то… есть закон:
навеки в Рае смерти нет!
на Еву чувства навалились,
в ней ясно, логики на грош -
напой с три короба, что хошь, -
и вот уж ноги подкосились…
Змей шепчет:
«нет, вы не умрёте,
но тут секрет есть – знает Бог,
коль вы проглотите кусок,
познаете секрет в ПрИрОдЕ».
- что за секрет?
- Добра и Зла…
глаза откроете, как боги…
ну, вот, отведай, вкусны соки,
а яблоки? – им нет числа.
змей яблоко поднадкусил…
концом хвоста ей где-то(!) гладит…
а сам же роду всему гадит.
Праматерь – всё, лишилась сил.
- давай… как вкусно!
- ну, так, ясно…
что сладко – может быть опасно ;)))
(с похмелья - позже станет гнусно!)
что дальше? – каждый испытал:
грешат подруги как из пушки… ;)))
а после дома на подушке:
«Когда построишь Тадж Махал?
мне, знаешь, что-то заскучалось…
хочу я это, после – то…
не лезь ко мне, как конь в пальто…
не дам сегодня!»
- разворчалась…
шантаж виной - мем* управленья,
первопаскудство – точка ноль!
ОН говорил: «Земли вы Соль…
и Свет… свеча горит без тени…» **
широкий путь – он на погибель,
а узкий – это жизнь, ищи…***
мы вязнем возле той(!) межи,
но коль навстречу – то смогли бы…
Змея, коль скажет: «Я посланник,
ты верь словам моим… я – ОН».
не слушай! Змей… он искушён,
«PR’ а» грязного избранник. ****
• мем - от греческого «подобие»
• (англ. meme) — в меметике, единица культурной информации, распространяемая от одного человека к другому посредством имитации, научения и др. …
• Вертикальная передача идей — это когда человек получает те или иные идеи «в наследство» от предшественников, родителей, воспитателей, через устную передачу, книги, или другие культурные артефакты. Горизонтальная передача идей происходит от человека к человеку и от культуры к культуре.По существу, мемы — это чистая информация, но их функционирование имеет заметные физические и поведенческие последствия
** Вы - соль земли.
Если же соль потеряет силу, то чем сделаешь ее соленою?
Она уже ни к чему негодна,
как разве выбросить ее вон на попрание людям.
И, зажегши свечу, не ставят ее под сосудом, но на подсвечнике,
и светит всем в доме.
*** Входите тесными вратами, потому что широки врата и пространен путь, ведущие в погибель, и многие идут ими;
потому что тесны врата и узок путь, ведущие в жизнь, и немногие находят их.
****Берегитесь лжепророков, которые приходят к вам в овечьей одежде, а внутри суть волки хищные.
Многие скажут Мне в тот день: Господи! Господи! не от Твоего ли имени мы пророчествовали? и не Твоим ли именем бесов изгоняли? и не Твоим ли именем многие чудеса творили?
И тогда объявлю им: Я никогда не знал вас; отойдите от Меня, делающие беззаконие.
От Матфея гл.V-VII
***
И… Немного слов для тех, кому есть о чём мечтать, потому что когда чего-то не хватает, то к этому стремится и душа и тело… и эти желания вызывают ответный отзыв:
Если неосознанное - зовёт и ждёт животности и грубой силы - оно приходит. Здесь жертва и палач - как два дополняющих и зовущих друг друга, как бы не жестоко это звучало, но это так.
Но если уже на другом этапе, когда пройден тот, что противостояние и войны - тогда и начинается то, что не может быть в тягость - нежность, которая и есть настоящая сила, когда её не боятся проявить и отдавать её…
в “Кримнальном чтиве” чудесные слова девушки, которую играет Ума Турман, очень мне она нравится и как женщина и как актриса, и сам фильм да и другие Тарантиновские особенно “Убить Билла 2; - вот где психология он-она! так вот те слова:
“только когда ты встретишь человека, с которым не тягостно молчать - это твой человек”
3
«Глупое счастье или Новый Пигмалион - 2»
«Зимы и вёсны…
Дней не сочтённых полно…»
Группа Ариэль»
«Сгорает бог во имя сотворенья
создания из своего ребра...
Талантом, как проказою болея...
..........................
Да, мир театр... Жизнь в миру - игра...
Но как её сыграет Галатея?»
Упавшая с Луны
Сегодняшнее утро началось с глупой улыбки… Моей улыбки.
Проснулся, а она у меня на губах. В груди ощущения мурлыкающего котёнка…
Так тепло, и щекотн`о… на щеке – тёплая влага…
Что со мной?
В голове рождается слово: «счастье».
Повод? – да его и нет, повода этого.
Как раз, если говорить о произошедших и текущих событиях – повода к счастью не было. Скорее наоборот, от текущего и произошедшего – можно погрузиться в глуби саморефлексий по типу Булгаковского Мастера…
- Повод к чему?
- К чувству, которое сегодня во мне – СЧАСТЬЮ. Есть ты, есть я… да, сейчас нет «нас». И что?
Ты знаешь, может быть впервые, я испытываю не облегчение от завершение чего-то трудного, а именно радость от того, что всё мы с тобой ТАК сотворили.
Бог творил нас и наши события? Я так не думаю, мы ЕГО Со-Творцы.
- А для кого тогда?
- Ни для кого… просто.
- Просто?! так бывает?
- Не важно как бывает, к чему искать аналогии, для того, чтобы сравниться и тем сказать – что мы как тот, как та, как те, или хуже чем те?
Нет. Не нужны сравнения. Так есть! – и это наш новый стандарт – ты, и я – поводы к тому, чтобы кто-то, кому не понятно как быть? – могли, опираясь на наш опыт, на нас, что мы сейчас – строить себя.
- Мы что теперь – иконы и на нас нужно молиться?
- Нет, не нужно и мы не иконы. Мы человеки с тобой. Вот такие человеки.
ПУТЬ – и не только в жизни, которой мы живём сейчас. Эта сегодняшняя точка – как та вершина, о которой пел Владимир «весь мир на ладони, ты счастлив и нем…»
Чем дольше путь, чем выше вершина – тем меньше и меньше людей рядом, и в связке…
Кто-то нашёл свою вершину, кто-то остался в долине, кто-то пошёл другим путём… Кто-то не дошёл вообще никуда.
Чем я выше – тем со мной меньше. И от этого нет грусти, как не странно.
- Почему так, - как ты думаешь?
- Я думаю потому, что, доходя до своей вершины, которую ты выбрал сам, там на ней видно дальше, шире, и даже глубже… И это твоя вершина и она для тебя и была предназначена.
-Ты прав. Это так.
- Вот видишь, мы уже так быстро приходим к согласию…
- Что уже и не зачем нам идти к следующей вершине вместе?
- Наверное… Помнишь моего первого Пигмалиона?
- Когда ты закончил рассказ словами: Мы свободны. СВОБОДНЫ!
- Тогда была не та свобода. Тогда было слияние друг с другом, и моё «Ты – во мне, я - в тебе мы – вокруг», было многие годы нашим девизом-слоганом.
- А сейчас? Какой слоган ты бы хотел произнести сейчас?
- Сейчас? Жизнь человека – это его история, которую он и творит, и рассказывает о ней… Вернее первично – он её рассказывает внутри себя, а потом её творит через микроистории. Они как-будто ничем не связаны друг с другом, но это лишь на первый взгляд…
Слушай анекдот-притчу: «ковбой подъехал к горе и не смог осмотреть её вершину, потому что она была очень далека, тогда ковбой вначале посмотрел на середину горы, а потом- с точки этой середины он уже увидел всю гору»
- Прикольно. -)) Так какой же слоган сегодня?
- Я не увиливаю, я его рождаю;))
- Ну, рожай, чё ты тянешь? -)) Ты говоришь так много, чтобы о чём-то промолчать? О чём?
- О том, что я не буду любить тебя.
- Ты думаешь, это возможно – не любить меня?
- Это данность, моя реальность, и эта единственная реальность, которая существует - РЕАЛЬНОСТЬ МОЕГО ПЕРЕЖИВАНИЯ по тому или иному поводу…
- Кажется, ты говорил о счастье? А разве можно быть счастливым и не любить?
- Быть счастливым и испытывать чувство счастья – это разное.
- Да?.. Наверное, так. А что чувствуешь ты?
- Сейчас я чувствую в себе счастье. Но оно – не любовь. Не любовь к тебе.
- Ты любишь другую?
- Не будем об этом. Это не важно сейчас.
Так вот мой слоган на сегодня:
«Я испытываю чувство счастья, не имея повода быть счастливым»
-
…
да, осторожность как оскал,
ухмылкой злою в след плюётся...
но путь желаний тропкой вьётся,
к прикосновеньям... без забрал.
где кожа к коже, в тренье нежном,
и тишина открыла рот,
дыхание дыханье пьёт,
и связь мгновений неизбежна…
слова как карты упадут:
король и дама без колоды…
пусть говорит, что карты лгут
тот, кто не знает сути кода:
две тени свет произведут,
страниц судьбы два эпизода…
***
Наши мечты, наши заморочки, наши кошмары… Они всегда г`олодны и всегда просят есть, и еда для них – это наша энергия. Ею можно обмениваться, её можно добровольно дарить, её можно красть…
Дарить её пустым мечтам – это и тратить её впустую.
Реальность – это реализация смысла. Когда есть смысл – тогда есть всё.
И любить – это не разделять судьбу другого, пусть и любимого человека.
У каждого своя Судьба. Её не нужно делить. Иначе она уже не будет моей или твоей судьбой.
А каждый из нас – это судьба каждого из нас.
«Ты – во мне, я - в тебе мы – вокруг…» - прошлое.
«я – это Я, ты – это ТЫ» - настоящее.
Мы – свободны.
СВОБОДНЫ!
4. Разлюбить в четверг.
Сегодня утром в телепередаче прозвучали слова
Виктории Токаревой:
«Любить можно всю жизнь, а разлюбить в четверг»
В грудине что-то съёжилось, стучит?!
Все думают, что сердце где-то слева…
Оно – по центру, здесь поёт напевы,
И там же – то молчит, то говорит…
Как много раз тебя в нём находил я…
Нет, не закрыл, свободна ты всегда…
Мгновенья, дни… секунды, как года…
Да, время - ткань… но нежная кисея.
Зачем же рвать связующую нить
Меж Точек, что свернули с параллелей?..
На перекрёстке мы учились – «как любить?..»
Из Модулей дистанционного Курса Валерия Егорова «Мужчина Женщина… в поисках созвучия»:
Мы носим в себе мысленный образ или портрет самого себя. То, что мы о себе думаем, что о себе представляем – это во многом определяет и границы наших возможностей - то, что мы в состоянии или не в состоянии понять, совершить, реализовать…
Раздвигая границы этого образа – нашего "Я", определяя, уточняя самооценку личностных качеств, обогащая свой психологический портрет, а значит и наш внешне презентуемый образ самого себя, мы существенно расширяем сферу своих возможностей для самовыражения, для общения, для личностного роста, и, соответственно роста и в социальном плане.
Откалибровав себя, найдя свою истинную мелодию, свою вибрацию, свою, если хотите песню, мы начинаем звучать, проявлять себя ПО - НАСТОЯЩЕМУ). Модули Курса рассылаются заказчикам в любой уголок Земного шара, где есть банки, почта, Интернет… с площадки заказовhttp://psyaquarelle.com/shopsimple/
Процесс автоматизирован: заходите на страницу, выбираете желаемые Вам лоты, заполняете реквизиты для связи с Вами и следуете дальнейшим инструкциям, в зависимости от выбранного сервиса перевода, Ваши экземпляры придут на Ваш e-mai.l
